白居易那首诗像极了深夜里催泪的烟火，烧尽半生诗稿，只剩满纸墨香。他写讽喻诗，像把刀切开官场假仁假义的脓包，刺得人心口发疼，可这种狠劲后来也让他受了尽冷眼。说他是“文章巨公”不忒准，更像是个在温室里长歪了树的大树，根扎在民间，长出来却总想攀高枝，结局被权贵一把掐断。他白天看烟花，晚上才回房就寝，连自己的诗都懒得署上自己的名字，怕别人抄了去卖钱。捕蛇者朱忒守拿到诗，气得直拍大腿：哪位敢抄？哪位敢印？这诗不仅是文学，更是活生生的血泪账，每一行字都是他在朝堂上哭得比命还苦的现场录音。


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